quarta-feira, 25 de março de 2009
O Príncipe Com Sorte
A morte, a sorte, o norte...
Sem sorte na vida,
O Eu Lírico foi para o Norte,
Lá desposou a Sorte,
Rompeu com a Morte
Que estava a rondar seus caminhos...
O príncipe consorte esqueceu
Que não adianta fugir do desconhecido;
Aonde quer que se vá
Nossas pegadas denunciam nossos sonhos,
Nossas palavras delatam nossos pensamentos.
Se a Morte mora mais ao Sul
De nada vale seguir no caminho oposto,
Pois Deus em sua infinita grandeza
Propõe-nos deixar de lado a orientação por aparelhos,
E seguir em frente dotado apenas da intuição...
A verdadeira bússola mora em nós
E seu pólo magnético oscila de quando em quando...
Quando mais se segue adiante, mais em círculos se anda,
Em breve voltaremos ao ponto de partida,
Onde a morte, a sorte e o norte,
Para alguns desorientados, pode ser uma revelação...
Com sorte, o príncipe um dia encontrará
Seu reino mais próximo do que pensa...
Longe dos pólos, mais próximo dos trópicos...
O que nos torna distantes de nossos sonhos
É não saber desvendá-los em tempo
Dentro do próprio coração...
José Antonio Klaes Roig
domingo, 22 de março de 2009
Gravura
Podias ficar com uma imagem;
a luz das palavras, dos sons
trocam o signo.
Lugar onde,
de onde,
sujeito sem objecto.
A partida nem saiu do molhe,
a figura,
a imagem,
o retrato,
descansaram sobre o aparador,
escondidas em memórias
empoeiradas
num amanhã insone.
(vd. fig. inclusa)
a luz das palavras, dos sons
trocam o signo.
Lugar onde,
de onde,
sujeito sem objecto.
A partida nem saiu do molhe,
a figura,
a imagem,
o retrato,
descansaram sobre o aparador,
escondidas em memórias
empoeiradas
num amanhã insone.
(vd. fig. inclusa)
terça-feira, 17 de março de 2009
A corda
terça-feira, 10 de março de 2009
Enigmático Poema
A roda da existência está sempre a girar
enquanto o grande redemoinho do tempo
brinca de ciranda com o espectro solar...
O sono profundo do céu
ao mar dos sonhos tragar,
mergulhar em um outro mundo
e em estrangeiro à tona regressar...
O sono profundo e o mergulho mortal
nas profundezas da alma e dos temporais...
Amar é viver como a aranha que tece
seu imenso emaranhado de versos
para a mosca das horas aprisionar...
O amor é um pequeno círculo fechado
de onde a pomba branca não consegue voar...
Vejo um mundo imenso nas entrelinhas
da palma da mão da mulher amada...
Nas linhas imaginárias entre o sonho e a paixão
Caminho descalço entre a terra do fogo
e o tormentoso viver sem te mirar...
José Antonio Klaes Roig
segunda-feira, 9 de março de 2009
soneto ao quase-voo...
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